inocentes jactanciosos.

2008-12-06T06:16:00.000-08:00

Qué quieres que le haga. Si nunca me he sentido bien, si cada línea de luz que dibuja la persiana en tu espalda me abrasa y aquí, en esta habitación tapiada, no soy capaz de alcanzar el aire y respirar, o ahogarme; abandonar la libertad.
Por un momento de esclavitud, por una milésima de segundo que todo lo cambia. Que atrapa. Que sella una nueva marca en mi piel, una nueva, primera, eterna. Y aunque nunca más.
Adiós, querido.

Escrito la noche del 29 de junio.

2008-11-27T12:50:00.000-08:00

La dueña de este pequeño rincón del mundo hace mudanza a nueva dirección (revepourlhiver.blogspot.com) huyendo del pretencioso literario que había tomado este sitio con el tiempo. No prometo ser buena y dejar de martirizar vía este lugar. Solo pretendo un enfoque diferente, más "modo diario", aunque probablemente sea escrito para la lectura de nadie.

2008-11-19T13:35:00.000-08:00

-Chopin: Nocturne #7 In C Sharp Minor, Op. 27/1, CT 114

He visto la primera bandada de estorinos de la temporada. Hoy, esta mañana.

Al tiempo que voy grabando sobre mi cuerpo todas las sílabas que me conforman. Dibujando con trazo fino y ligero letras microscópicas que se funden con la piel; azules eternas, tatuadas.
Y en mis pies, palabras de fuerza, asiento, con sabor a barro y a charcos y a asfalto, de entereza.
En mis manos, melancólicas; en mis uñas nostálgicas.
(La sangre recogiendo la tinta, connotándola como el veneno perfecto).
En mi vientre aquellas, las prohibidas, conformando el tabú, deseo.
En mis párpados aquellas con luz que antaño estuvo, entre letra y letra, deslumbradas.
En mi espalda mesajes abstractos en cifrado, jeroglífico irreal, tiempos descompuestos en absurdo, incógnitas.
O mi pecho arañado por caligrafía hiriente, afilando términos para ensartar. Conducir dolor.
Y en mis labios. Mis labios. En mis labios una única plabra, ilegible y eterna, abarcando toda la boca, desdibujándose en las comisuras. La palabra definitiva. La que nunca inventaremos. La que, al fin, diga.

2008-11-11T11:51:00.000-08:00

No somos más.
Súbitos amantes, vidas enlazadas o entremezcladas en una bella telaraña, nuestra, invisible a sus ojos ignorantes. Tus manos en mi boca, mis ojos en los tuyos y este cielo, infinito como nosotros. Sin sentido. Dónde dejamos la cordura, enredada en las sábanas. Perdida en cualquier rincón.
Terrible el día que la tenga que encontrar. Revolveré los cajones, el del olvido, el de los recuerdos, el de la melancolía y demás que conforman mi cómoda. Vaciaré tus armarios, la llamaré a gritos con la desesperada esperanza de que vuelva, como el pequeño animal que al fin, cansado de la libertad, retorna. Todo en vano, será temporada alta en los cotos de caza, Cordura es demasiado pequeñita y son las leyes de la naturaleza; nadie la conseguirá encontrar.

Mientras, dejo que el tiempo nos consuma sin ella. Y es tan inexplicable, todo así. Perderme sin miedo en tus ojos. Volver a recitarte el cápitulo siete.

2008-10-18T07:37:00.001-07:00

Meter un dedo en el agua. Arrancar el musgo con las uñas, dejándolas llenas de tierra. Permitir al airecillo bailar bajo la ropa. Contar las hojas que caen, una, dos, cuatro, veintiocho. Ver rojo casi brasa, ocre casi lienzo surrealista, gris casi muerte roca, verde casi ojos, verde ojos, verde ojos, verde ojos, digo verde casi discordante con otoño; casi primavera. Sol acariciando la cara entre las ramas. Frío en los brazos. Chapoteo. Mano blabca lanzándo cantos rodados. Misma mano traslúcida sumergiéndose entre otrigas. Y dolor consciente y morboso y concedido. Tintineo y más dedo en el agua, buscando voces lejanas, crujidos dentro. Incoherencia (un lecho terminal con tanta vida).
Y ahora vendárme los ojos. Buscar a ciegas otro cuerpo y sólo escuchar. Compás (tu respiración, tu respiración..).

2008-10-03T09:19:00.001-07:00

No podía plantearme otra forma de exprimir esa vida. Si era aquello lo que me había tocado, sabría malgastarlo y desperdiciarlo a mi manera, (la mejor de las mejores posibles). Y así se escurrieron mis años con sus días y esa inconsciente forma de pensar. Y no me arrepiento.
Que no, no hay arrepentimiento, todo giraba en un delirio constante y era luz, todo, silencios. Si existía reposo era por dedicación, tocarnos el alma, mordernos lo huesos; mancharnos de tinta hasta ser enteros azules, negros. Pero eran aquellos días. El mar nos arrancaba la piel a trizas y cada bocanada de salitre, culpables de nuestra inocencia.

Inocentes jactanciosos.

2008-09-04T18:04:00.000-07:00

Esta mañana, al despertarme, he escuchado tu voz.

No, no preguntes. Yo tampoco he encontrado el sentido.
Parece imposible, yo ya no debería acordarme siquiera . Ni de tu timbre ni su volumen, ni tu susurro ni de su grito. Tan exactos y cómo puedo, atendiendo sinceros al "hace tanto" que no paseas por mi oído.
Y parece mentira justo ahora, que no queda un poso de sabor de tabaco ajeno en mi boca. Que el olor a sal se ha borrado en la memoria y yo me pierdo en otros cuerpos, volviendo a morir y a romper y a gritar y a beber y a perder y a dejar de lado.
Y es casi inhumano hoy y ahora. Que hace demasiado tiempo que no importa. Que pensar no molesta y hace días me planteo si alguna vez significó.

Lo sabía desde un principio. No, no le busques explicación.

Aunque solo hoy

2008-08-03T04:22:00.000-07:00

No puedes ocultarlo por más tiempo. Lo que te mata, lo que corroe, (te vuelve luz y viento, te deja sola aquí).
No puedes eludirlo por más tiempo, deja que salga, que nos impregne. Deja que tus manos blancas se mezclen en otros cuerpos, no solo nadar en tinta.
Ríndete aunque solo un día a la mediocridad, siente que sientes, permítete un rayito de felicidad.

Y admítete, niña, que en el fondo tú también tienes alma. Que en algún lugar de ese fondo carcomido por la prosa late aún una pizca de humanidad. Que tus labios también quieren participar de las palabras.

Aunque solo hoy, deja que me quede contigo.

2008-07-21T06:35:00.000-07:00

Es la utopía lo que me mantiene con vida. Incertidumbres de posibilidad prácticamente nulas llenan mi cabeza a todas horas. Mientras salgo, entro, me desplazo y las cosas ocurren a mi alrededor. Todo debe tener una explicación racional. Lo que no la tiene no existe, no existe…
Porque, ¿Cómo explicar lo que no se puede explicar por inexistente? Busco el equilibrio, el modo de aparentar una normalidad tan fingida que a veces llega a destruir, sin pudores, todo lo que habita en mí. Y sentir como todo lo que me rodea se desvanece. Lo trivial es lo que menos alcanzo a comprender, el absurdo. Y yo, y mi incierta utopía, tratamos de mantenernos en pie. Aunque rompa con mis ideas. Aunque sé, sin necesidad de prueba, que ésta no es mi realidad.

(escrito un veintitrés de diciembre, 2007)

2008-07-18T15:36:00.000-07:00

Quizá dijiste en silencio:
Pretendo asir la marea,
acariciar lo imposible.

(José Emilio Pacheco)

Mientras tú agarras la marea;
yo voy jugando con los sonidos imperceptibles, cada
susurro del viento que, enredado en tu pelo, torna verso.

Y deslizar.
Recorriendo infinitos caminos, en surcos, en arena,
trayectoria con un dedo, (arena entre mis dedos),
tus dedos arena en mi nuca, en tus manos frías, furtivas de olas.

Azul.
Aún creo oir tu voz cayendo de cada nube blanca, o quizá
soplando a un centímetro en mi oido, e igual,
o quizá solo sueño, escucho promesas azules, mentirosas;
de imposibles, un mar, de caricias,
salitre en el alma (o nada).

2008-06-10T13:00:00.000-07:00

Cómo evitar. Y caminaba sin sentir mis pasos, sólo la grava crepitando en mis pies, el silencio que sigue a la tormenta, (la humedad). Es esta luz, casi irreal, diría imaginaria porque no es posible este color, no, una calma así y no. Diría, si fuera sueño, si la calma no fuera más que apariencia y yo no estuviera aquí, si no fuera verdad y entonces lo era, una mirada más (demasiado real), y allí había estado, comprendido y por qué esta maldita calma, (charcos callados, agua negra), por qué si dentro es vacio y tu mirada y ahora entender, no lo he encontrado, se ha ido y no puedo, en tus ojos no encuentro, y aquí sigo y tú ya estás olvidando. (Dentro desborda, tormenta, hondo) y calma, aparente fuera, y la calle y estruendo inaudible y ahora agua (lenta, desde mi cara).

2008-05-22T22:26:00.000-07:00

Que todo el mundo tiene algo que contar, que si no lo contáramos no seríamos humanos, o quizá lo mío sea exagerado (crónico mas bien), estaríamos muertos, vacíos, yo qué sé, será cosa mía, crónico, etcétera.
Total, a lo que iba. Tú llegaste, a pesar que no creo en las coincidencias, el momento justo… Llevaba ya un rato allí sentada, entonces me desaté el pelo y quizá fue entonces cuando me encontraste, la brisa jugando con mis rizos, todo tan claro, desordenándolos aún más, supongo que me viste y paraste. Que todo lo que me pasaba por la cabeza antes, espera, tantas ideas amontonadas, y me decía no, déjalas por una vez que fluyan, resistiendo plasmarlas en papel, son como un torrente, sobre todo en momentos así, en ocasiones soy consciente de la brutalidad de atrapar lo efímero, pero es mejor así, déjalas por una vez, igual… Demasiadas cosas, justo cuando dejo que el sol se relaje en mi cara y comienzo a sentir apareces tú, de entonces a ahora, y tú aquí cosas incomprensibles y dime otra vez, ¿era así?

2008-04-10T22:48:00.000-07:00

Siempre igual, lluvia, días como hoy.
Llueve, aquella canción en mi cabeza. Y resuena, fuera llueve, cada nota salpica, recuerda.
Nostalgia empapada, gris, humo en la cara, que recuerda.
Malditos días de lluvia.

(Lento. Resbala. Sal que diluye la tinta...pequeñísima, lágrima.)

2008-04-03T11:02:00.000-07:00

No es nada.
Sólo que pensé, puedo vivir con ello, no tiene importancia,
puedo. Erré, sin querer iba cayendo, cada día un poco más,
(creía), podría seguir pudiendo.

Lo sabías mejor que nadie.